DON NICANOR TOCANDO EL TAMBOR

Ya ve usted, don Nicanor, cómo le pintan:

tocando un tambor de gracietas

que no parecen tener repercusión alguna;

porque nadie oyó hablar de usted

en estos pagos: ni al contado ni aplazado,

ni fiado ni porfiado. Claro que por aquí,

hasta los 80 del 20 no se pudo hablar ni oír

ni ver ni sentir. Éramos muertos

acompañando a muertos y así seguimos.

Bueno, ahora nos cobran por eso

y por decir que estamos tiesos.

Se creen que andamos todo el día

pasándola de cojones con la derecha,

con la izquierda y con la pendularia;

practicando el noble arte de la poesía,

que ya es lo único que nos queda

a algunos: a otros aún les salva

la novela histórica y los jóvenes

que le dan dentelladas al mundo,

creyéndose vampiros, magos,

o fulanos mediopensionistas.

Pero son de mentira, porque ya

ni para un peta les da a los pobres.

Pero bueno, a lo que vamos:

que a usted, don Nicanor, se le ocurrió

un día decir que la poesía es el arte

de sacarle el jugo a un idioma;

y ya ve usted

que las palabras están secas,

que los morfemas andan a la greña

con los políticos del turno omnipresente,

que los adverbios de lugar están avergonzados

del mal uso que se les da

en cualquier parte donde se propina una patada;

porque das una patada y aparece un cretino

diciendo delante mía, o detrás tuyo,

como si quisieran tocar el sexo a los pobres adverbios.

Además, en la letra jota del abecedario

-(jota de ¡no me jodas, joder!, por supuesto)-

algunas conjunciones copulativas,

en vez de juntarse como dios manda o desmanda

se han reunido en asamblea popular

para pedir a la Real Academia

que pase a cuchillo a los dequeístas;

y al esclarecido don Arturo Pérez-Reverte

que dedique su artículo semanal a los dantes

y tomantes de las lenguas cooficiales,

que babean el español como quien acaba

de recibir una dosis de electrochoque.

Así pues, tal como está el patio,

me permito hacer un pequeño aggiornamento,

don Nicanor, a su idea de la poesía

y estoy en posición de afirmar que

lo que ahora se entiende por poesía

no es más que el arte de masturbar

a un idioma con las necedades de otro:

el placer se lo quedan los tontos de la autonomía

a la que corresponda el pariente político;

y el escozor de huevos es para los que sufrimos

en silencio tamañas insensateces.

De aquellos lodos de la Transición

vienen estos polvos descerebrados.